VIII

Falho em qualquer isenção possível dessa primeira pessoa que grita ou sussurra por lábios descoloridos de burguesa mal adaptada (que encarno não sem orgulho – um pouco barulho sinalizando algo de incompreensível no esperado das horas, quando a lâmpada já é uniforme, amarela ou branca, estável nos watts prometidos pelo fabricante anônimo) Invento um garoto sentado sem contexto, só um assento vago testemunhando o peso que lhe afunda num adensar de espuma e mofo, ensaio suspenso pela chuva de granizo que caiu ontem sobre a cidade uma, uma mulher contemplativa em areia de cacos e estilhaços, sou eu, somos. tomos diversos da história invariante de

dançarinos na mesma coreografia esplendorosa me apontando com escárnio infantil de sósias amontoados no palco preparado a se debaterem em cálculos de espaço curto, afiados no desviar de corpos treinados pelo ritmo esguio concedido em troca de promessas de aplausos mecanicamente glamourosos, enquanto a estática (ou talvez o interromper da música) traduz o fim, o show acabou (.) deixando só uma lembrança imperfeita de impressões errantes, ancoragem débil de desatentos se disciplinando a mirar sempre à frente – como ensinam os mais preparados em seus rudimentos didáticos de afeto e poeira. Mais me encantam os bailados de improviso, conquista de movimentos a sintonizar ânsias por mais

Não

poderia prescindir da carne humana, é o que me preenche e representa nas fotografias urbanas dos sem tempo. Pra nada. Não. poderia enxergar pelas fendas enevoadas por cortinas prudentemente acinzentadas, a condenar curiosidades vãs do ócio prolongado, voyeurismo sem referência ou exemplificação de não história

que não posso narrar.

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Uma resposta to “VIII”

  1. tangaman Says:

    Psicografar é um talento fabuloso. Mas o mais insólito é você estabelecer contato com o espírito do Guimarães Rosa.

    Nonada.

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