(Mas) Eu que sempre falei em arte, em estratégia, em lentes, vivo agora esse estranhamento sem alívio dos movimentos lentos, das costas pesando numa renúncia que não é minha, que só endosso por não ver alternativa, que acolho porque me invade sem se dissolver, que vem acompanhada dessa melancolia que vai, sorrateira, se infiltrando pelos ossos sem que eu possa lhe identificar a origem ou os vínculos, sem me dar sequer uma chance de aceitá-la numa negociação de acordos antecipados às ilusões, (você vem hoje?), de vontade de não ter vontades, de calar o vão que então é tudo, (você joga?), de secar a saliva inútil e engolir os nós da azia do inconformismo sem maiúsculas, sem agudos, com o rec(h)eio que nem chega a ser medo na representação desse uivo tão pouco humano de feroz que é, de grave e denso que me estremece sem deixar cair, negando o alento do chão, do débito de mais (menos) hum peso uniformizado na mensuração dos loucos, das compras, dos encontros normais, dos filmes que não assustam, das ligações que já se espera, das despedidas ou da canastra (real) de domingo, (sua vez), passo, (não pode passar), passo, (não sabe jogar), eu não sei jogar, não sei jogar, venho aqui aos domingos porque é o que devo fazer, tem de ser feito, saio de casa quando o telefone toca (você vem hoje?) e eu compreendo que a opção não é minha, a resposta foi dada por uma voz irreconhecível que responde desse lado da linha, (    ), saio de casa mas não sei jogar, pras ruas há mapas, então eu saio de casa sem saber jogar, lá pelas três da tarde, logo depois que o telefone toca (você vem hoje?) e uma voz desse lado responde sem saber ou sem lembrar ou se importar que eu não sei jogar nem disfarçar (não sabe jogar), que o desfecho já é previsto (não sabe jogar), muito embora não fosse assim uns tantos domingos atrás, quando eu ainda não tinha sido tomada e nem podia imaginar esse estranhamento sem alívio dos movimentos lentos
(não sabe jogar)

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