Então é assim, é isso, é isso que é a solidão, o barulho opaco dum corpo único de encontro ao chão, é isso, os limites do espectro de uma mesma voz, o livro folhado – ou até lido – sem indicações, o alô na linha muda, o pulso constante, é isso, sair e voltar sem nada a ser dito, o corte inexorável, irremediável, o balanço das horas num jogo incompreensível de claro-escuro, um cerrar de portas tão arbitrário quanto definitivo, o eterno retorno ao mesmo lugar.